л представь себе город — маленький и уютный,
тонущий в нежном пурпуре молодых осин.
где ездит один трамвай, и каждому он — попутный.
где ни метро тебе, ни автобусов, ни такси.
гуляют по мостовым его, не торопясь, прохожие.
из окон распахнутых рвётся наружу пар.
а в центре — всеми заброшенный, никем не ухоженный,
старый, не огороженный, ржавый дубовый парк.
мы бы с тобою встретились где-нибудь под часами.
там, где встречают счастье. там, где горит фонарь.
наша пустая осень наполнилась бы чудесами.
нас бы роднили книги, чай и свечная гарь.
я бы дарил тебе, скинув пальто с плеча,
ворох сухой листвы да горсть изумрудной хвои.
скажи, ты могла бы радоваться мелочам?..
мне хочется верить в то, что нас, таких глупых, двое.
я б не жалел тогда самых красивых слов,
тех, что копил всю жизнь и берёг на особый случай...
жаль, что родиться в таком вот городе — не свезло.
мне вообще очень сложно себя называть везучим.
здесь, где любая встреча влечёт за собой расставание,
к тебе не ведёт ни один городской маршрут.
автобусы никогда не приходят по расписанию —
таблички на остановках безбожно врут.
мне остаётся верить в то, что ты где-то есть,
и наблюдать за пасмурным, мерным теченьем дней.
странно, но там, где возможных путей не счесть,
встретить свою судьбу в разы трудней.
ветер в порыве злости последний янтарь срывает.
в такие моменты не верится, что бывает май.
я ездил бы каждый вечер к тебе на трамвае,
будь в нашем городе хоть один трамвай.
Женя Чугаев
